volátil...

P: Me cuesta seguir tu ritmo, a veces no sé de qué me hablas, me confundo rápido y me marea tu insustancia.

F: A eso viniste, no había para qué enamorarse.

P: Probablemente un malentendido, y la inmadurez. No fue una buena idea desde el comienzo...

F: Pero somos humanos.

P: Tú no, yo lo soy. También soy egoísta y me enrrollo con facilidad. Amo la cursilería. Sé que ella ha vuelto.

F: No sabes de lo que hablas.

P: No lo sé porque no me lo dices y hay lugar para especular. Estoy especulando y asumiendo que ella ha vuelto, sé además que no demorará mucho en atraerte de vuelta.

F: ...

P: Gracias.

F: ¿Por?

P: Por darme la razón.

F: No lo entiendes, no es fácil.

P: No pareces interesado en facilitar las cosas.

F: Somos nada.

P: Nada.

F: ¿Y ahora?

P: La venganza es como la comida chatarra; te satisface por un momento, pero a la larga envenena y te da más hambre.

F: Cierto.

P: ¿Ahora?

F: Lo de siempre, nos distanciamos, nos somos infieles, nos alimentamos de pieles ajenas por un tiempo. Luego una casualidad, algo del destino, pero no ese destino que pasa porque si sino ese que está manipulado e intensionado. Y nos volvemos a ver, y nos damos cuenta de que...

P: ...aún nos amamos.

F: Aún nos queremos.

P: ¿Luego?

F: Es un ciclo sin fin. Nunca voy a ceder, nunca te vas a cansar.

P: ¿Dejará de doler?

F: Te vas a acostumbrar.

P: Odio la libertad.

F: ¿Mi libertad?

P: La nuestra.

F: Yo odio el amor.

P: Y a ella... ¿la amas aún?

(En un mundo aparte puedo confiar en que esta historia es diferente. Hoy quiero pensar que solo es un sueño.)