¿por qué tan tonta mijita?

...Vicky saltaba y entonces le dolían las rodillas. Resumía su vida en tres líneas y se lanzaba a creer, a dejarse llevar, soñaba con peces, con el mar, con las luces en la retina y olvidaba lo esencial. Se recostaba en la cama y siempre olvidaba estudiar. Le pesaba el cuerpo. Le gustaba fotografiar. Era crédula, estúpida, enferma de idiota, bipolar, pero tierna y amorosa, a veces un poco sorda y estaba gorda, pechugona, a pesar de que el poto no le creció nunca. Confiaba en extraños, en extraños que no tienen porque saber de su vida pero ella les contaba y entonces sabían. Confiaba también en los conocidos que la traicionaban, le rompían el corazón en pedacitos, se lo comían y luego lo vomitaban para seguir alimentándose del amor, pero en el fondo dolía y a ella se le olvidaba, se hacía la tonta hasta que terminó por convertirse en su papel. Vivía con "esa espinita atravesada", pensando en la noche si la gente era sincera, si estaban jugando, si le convenía o no creer, si eran suficientes los abrazos. Concluía que su mejor opción era callarse, hasta que llegaba un extraño a romper la burbuja y plaf! Siempre caía. Tan tonta que era... Vicky escuchaba las voces y se quedaba en silencio, rompía recuerdos en soledad, disfrutaba tardes frías en compañía, los cafés con chocolate, las siestas sin remordimiento, los días jueves y de vez en cuando uno que otro sábado. Vicky se tendía en el pasto a mirar las luces que transforman Santiago en una ciudad, a aspirar la locura que la marihuana provoca en sus conocidos, a hacer ramitos de flores para casarse con sus amigos nuevos aunque solo los haya visto una vez. Se transforma, se deja estar, no estudia para la prueba de física, falta al colegio, se pone a llorar, se come las uñas, no existe, desaparece, se la tragan las mentiras de los demás, la traición que la consume, el llanto incontrolable, la risa fingida, los temblores que le provocan las pastillas, se extingue de a poco. Vicky los mata a todos y después se muere, porque vivir en soledad es lo más terrible que le puede pasar, porque ni de matar una mosca es capaz, porque la culpa sino la terminaría por exterminar. Pasa todo eso en su mente y se queda dormida por fin, sin pensar que le hace mal, sin darse cuenta que escribir tanta mierda le hace muy mal.